BanG!
Slash, slash, slash. Trois flèches dans la nuque et c'en est fini de la pauvre Julia. Alors que la flèche transperce la carotide de la pauvre lucette, un premier cri d'agonie s'échappe de l'immortelle reine des tempêtes. Ce sont des flèches noires, des flèches maléfiques.
Un éclair zèbre le ciel alors que l'essence violette de la sorcière s'échappe de son jupon ensanglanté. Effrayé, le meurtrier vorace déguerpi sans même emporter une pièce de sa proie abattue. Les hommes qui ont assisté au massacre se lève, d'une même voix et hurle leur désir vengeur. Sans doute plus concernés par la chose que la principale intéressée.
Les tambours de guerre résonnent et tous partent main dans la main pour honorer celle qui est devenue leur idole. La sacrifiée s'évade, évanescente... Et tandis que la lune coupe l'axe de son père, un deuxième éclair transcende les tristes nuages. Un éclair rougeâtre, dirent les paysans en larme.
Et slimp sloupch swach, les fleurs de la réincarnation fleurissent, à quelques lieux, là où le pollen morbide a terminé sa balade décadente.